Con Fernando no nos parecemos en nada. O en casi nada. Sin embargo, casi 25 años después lo volví a ver y me reconocí en él. La vida nos puso en caminos diferentes y las únicas referencias que tenía acerca de lo que pasaba en su existencia era leerlo en forma semanal y preguntar por él a los amigos en común.

Nunca fuimos los mejores amigos, de esos que se cuentan confidencias o de los que lloran en manada. Sin embargo compartíamos tres pasiones: el fútbol, la música y el trago. No sé en qué orden. Nos conocimos en la universidad, en una facultad plagada de mujeres y en las que los pocos hombres que estudiábamos comunicación y los pocos hombres que estudiábamos comunicación y nos gustaba el fútbol, realmente éramos muy pocos.

La vida nos puso en caminos diferentes. O tal vez no

Nos encontrábamos a jugar donde pudiéramos. En la universidad, en la Ciudad Universitaria, en Niza o en la 104. Eran unos peladeros con más huecos que pasto, pero poco importaba. Fernando sufría cada partido como si fuera una final de copa mundo. Generalmente perdía y debía soportar las burlas de Gallito.

Luego, y sin falta, terminábamos en la casa de Fernando como la canción de la Billos. Algunos pocos, lográbamos colarnos en el carro de Araújo, pero el resto se sabía el camino de memoria. Empezaba otra historia. Doce tipos sudorosos, y embarrados, tres o cuatro javerianas enamoradas de Jaime Varón, nos dedicábamos a beber y a escuchar a Raphael, a Silvio, a Sui Generis y a Frank Quintero. El bar de los Araújo era tan completo como la colección de discos de Fernando.

Horas y horas jodiendo y bebiendo sin parar, cantando Yolanda a grito herido, peleando por el fútbol y la vida, me formaron lo que soy. No me había dado cuenta, hasta el martes, que volví a encontrarme con Fernando, para quien los años no han pasado. O tal vez sí, un poco, porque ya no toma. Su amor por Maradona sigue intacto y sus historias de bardo musical y  futbolero son tan interesantes como ayer. Como  siempre…