Amo las palabras. Las amaso, las fricciono, las froto, las estrujo, buscando una forma que me guste, que me ayude a decir, a explicar, una especie de alfarero atrapado en la búsqueda constante de una válvula de escape.

Sin embargo, también me gustan los silencios, esos que dicen algo, esos que leen mis vacíos y mi propia vacuidad. Encerrado en mi misma mismidad, suelo convertir mis soledades en terreno minado, callejones escabrosos que se convierten en mi mejor defensa ante los demonios que me aquejan y me agobian. Debo aceptar, que muchas veces mis mutismos laceran y hacen daño, porque se confunden con ciertas dosis de malparidez mal administrada.

En mi atardescencia, aún no logró descubrir el don de la cordura. Cuando callo, debo decir y cuando digo debo callar. En los pocos momentos en que atino, soy feliz. Hay veces que sin importar mis descaches ni delirios, los demás me alcanzan a leer, pero debo aceptar que se necesitan muchas dosis de amor y de cariño para hacerlo, por lo que no dejo de sentir cierta culpa y cierta pena. Ahh y también cierta soledad.

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