Estaba pensando que yo soy lo que creo. Y lo que creo. Y también, lo que creo que yo soy. Y en este juego de palabras, se me va la vida.Recuerdo la letra de “Oh que será”:El único gesto es creer. O no. Algunas veces hasta creer llorando”. Algunas veces hasta crear llorando- digo yo-.
Creo en Dios- no en el de las iglesias ni tampoco el que cuelga en los altares-, sino un Dios muy particular. Un bacán, un tipo con un corazón inmenso que me perdona todos mis errores, que me cuida, que me ilumina los caminos, que me escucha, que a veces pareciera mirar hacia otro lado, pero de reojo me está echando un ojito como hacen las mamás con muchos hijos. Creo en el amor de mis dos hijas que ya vuelan con sus alas que tejieron a entresijos y que hoy brillan con luz propia. Creo en la gratitud de haber recibido el amor de tres mujeres poderosas, que me entregaron lo que eran, lo que podían, lo que sentían y a quienes siempre amaré, aunque hoy nos separe un mar de leva. Creo en el poder de los amigos que me quieren sin juzgarme, que me apoyan y me cuidan, que me enseñan a reír y a soñar sin ataduras. Creo en mi familia en la que aterricé tal vez sin ser pedido, pero que me ama en pasado y en presente. Creo en el poder de la palabra y en el alivio que ofrecen los abrazos, en los intentos más que en los inventos y en el olor a pan caliente. Y vuelvo a creer, para no perder dos veces.
Y por eso creo. Creo libros y palabras, creo cuentos y leyendas. Cuando escribo soy capaz de crear un universo que es posible. Cuando escribo creo un recuerdo y tal vez, hago memoria o siembro una ilusión. Cuando escribo puedo disfrazar mi tristeza de nostalgia, mi alegría de entusiasmo, mi dolor de ilusión. Escribo porque necesito salvarme, porque si no digo me intoxico y muero, porque si no expreso me seco, porque si no hablo, me extingo. Escribo por pura rebeldía, por desobediencia plena, por insurrección ante lo establecido, por amotinamiento ante los que quieren dormitarme. O tal vez por feo, porque si no lo hago, se mereconstruye la virginidad y eso no quiero. Creo y escribo porque aspiro que me quieran, porque sueño que algún día me recuerden, porque guardo la esperanza de no pasar inadvertido, porque siembro la ilusión que mis palabras lleguen a tu playa y te toquen de algún modo. Creo, porque escribir es otra forma de llorar.
Y finalmente, a esta altura de mi vida, creo en lo que soy. Un tipo básico de blujean y tenis de colores, un llorón irremediable, un hombre reservado aunque aún no sepa para quién, una persona de palabra, un motel de pueblo chico ( de una sola pieza), un tipo de fiar ( del verbo fiado),terco y malhablado pero nunca mal tirado, amoroso y sensitivo y que espera cada día poder quitar con piel el frío.
Tal vez por eso creo. Y creo…
