Que sea transparente no quiere decir que no tenga mi letra chiquita.He sido mucho mejor dando que recibiendo, lo que no me hace ni mejor ni peor persona.Y es que tal vez durante mucho tiempo fui entrenado para la escasez, para la poquedad, para la insuficiencia, como si alguien hubiera escrito en la pared invisible

Suelo complicar un tinto. Me cuesta trabajo hacer cosas sin entenderlas y por eso cada charla conmigo termina siendo una excavación, un hoyo. Un hueco en realidad. Soy difícil, pero no imposible. Tal vez complico todo porque creo que, si logro comprender algo, deja de tener poder sobre mí y además puedo tomar una decisión[…..]

Saber que mi vida está en obra negra me ha permitido no morirme.Podría ser inseguridad o tal vez todo lo contrario porque mis certezas duran un día, como los panes baguette que venden en Tostao. Creo en el pasado, lo valoro, lo agradezco y lo bendigo pero no tanto como para quedarme a vivir en[…..]

Ya no sé si lo mío es principios de senil demencia,locura inane,traga maluca o simple felicidad.O todas juntas.O separadas día por medio.O una espera en Transmilenio.O el olor a pan caliente.O un café por las mañana.O las fotos de mis hijas. Un universo paralelo donde el gato es azul, el sol llueve, la lluvia seca,[…..]

Otra noche más sin dormir.A lo lejos aparece la nariz de la tristeza.Me niego a volver a escribir sobre algo triste,me niego a volver a sentir el dolor de la tristeza.Me lo prometí. Es el pasado y ya no hay tiempo de volver. Ni ganas.Ni forma. Hoy todo es distinto.O tal vez soy yo el[…..]

Estoy lleno de zurcidos y remiendos, de grietas y rendijas, de abolladuras y cicatrices,de miedos y dolores que acaricio cada día porque para verdades, la ducha. A veces siento que nací en la época equivocada, tal vez porque sigo escuchando mis viejos discos de vinilo o porque soy capaz de decirle a los que amo,[…..]

No sé si lo mío es ingenuidad o bobada, pero en medio de todas mis divagaciones, desconciertos y farragos he terminado por creer que el odio no existe, sino que se trata de historias mal contadas, de un individualismo acérrimo, áspero y mal disimulado al que se le ven las uñas de los pies. No[…..]

Toda ilusión tiene su tusa y toda desilusión la semilla de una nueva. Y así en un loop que parece interminable. Un bebé se ilusiona con una mano que lo mece. Un enfermo, con la sanación que va a llegar. Un adolescente cree que la vida empieza el viernes en la noche. Un enamorado piensa[…..]

Mi método es intentar tocar el alma.A veces funciona.A veces no.A veces es el método.A veces es el alma. La mía. La de los otros.Hay almas que quiero tocar pero no todas puedo.O no es el momento.O son inalcanzables.O no se dejan. O no se quieren dejar.O son sólo un espejismos. Y hay almas que[…..]